Снова ты во сне расстрелян,
взорван, смят…
С губ срывается со спящих
только мат.
Просыпаешься – лицо в слезах,
но ведь
Что же может в пустоте
ещё болеть?..
Так скрипит зубами ночью
инвалид,
Так нога, которой нет давно,
болит…
…Что ж к окну приник ты –
белого белей?
Что ж ты ищешь в этом небе,
дуралей?
Те же звёзды целят месяцу
в висок,
Те же волны наползают
на песок…
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
…И мычишь, грудную клетку
потроша, –
Ведь недавно там жила ещё
душа…